
Das schwarze Kleid meiner Mutter
Eine Geschichte über fünf Geschwister, eine Mutter und die Sehnsucht nach Freiheit.
Ich weiß noch ganz genau, wann ich begonnen habe, das schwarze Kleid meiner Mutter zu hassen. Es war an jenem Tag, als unser Vater starb. An diesem Tag zog unsere Mutter zum ersten Mal das schwarze Kleid an. Und sie legte es nie wieder ab.
Ich erinnere mich an die vielen Menschen in unserer Wohnung, die traurigen Gesichter und die Stimmen aus den Lautsprechern. Im ganzen Haus waren laut Koranverse zu hören. Wir Kinder verstanden kaum, was die Worte bedeuteten. Aber wir verbanden sie von diesem Tag an mit Schmerz und Verlust.
Wir waren fünf Geschwister, Jungen und Mädchen. Wir hatten unterschiedliche Charaktere, Wünsche und sogar unterschiedliche Arten zu sprechen. Manchmal stritten wir, wie Geschwister eben streiten. Doch wir gehörten zusammen. Unser Vater hatte eine hohe Stellung. Er war ein angesehener Mann, und uns fehlte es an wenig. Er sprach oft vom Stolz und von der Würde unserer Familie. Aber er entschied auch allein, was in unserem Haus geschah. Als Kinder hielten wir vieles für selbstverständlich. Erst später begriff ich, dass andere Familien nicht annähernd so gut lebten wie wir.












